Imaginea din fântână

Ochi vigilenți. Văd totul…Văd că nu mai avem fotografia în header (dar tot vorbim despre postmodernitate, despre dedesubturile ei frivole), că sub cele trei CV-uri ale noastre, de sub numele blogului…sunt alte pagini colaterale (și ies așa, lin și…interesant)…că afară vremea e în schimbare, că atomizarea/însingurarea noastră…e tot mai solidă

Văd?

Ne vedem unii pe alții?

Nu! Ne suntem tot mai indiferenți unii altora. Ne comportăm ca în supermarket: lăsăm produsele pe jos, aiurea, trecem pe lângă ele…dacă sunt căzute la podea…pentru că: nu sunt problema noastră.

Ne vedem numai pe noi.

Acuzativul care ne acuză.

Noi suntem problema noastră.

Ca să vezi imaginea din fântână, din adânc, trebuie să ai liniște, timp pentru reflecție…timp pentru mântuire.

Mergeam pe stradă mai ieri și mă gândeam că trebuie să îi explic cuiva, care vrea să mă înțeleagă, cum mă  simt pas cu pas, cum gândesc, cum reacționez când merg pe stradă, când scriu, când fac vreun lucru anume, ca să înțeleagă diferența dintre cei care merg atenți…și cei care merg ca un avion în derivă.

Și mai întâi de toate trebuie să îi spun că liniștea, pacea lui Dumnezeu e în lăuntrul meu…și că sunt foarte atent la detalii…și că toate le fac în fracțiuni de secundă…pentru că astfel am ajuns să mă comport (rodul specializării interioare, adică al rugăciunii, al atenției și al continuei exersări a gândirii): dintr-un foc, imediat, să reacționez ca un nerv, ca o clanță pe care o apeși, ca un întrerupător de bec…

Adică vigilență, concentrare, cât mai puțină energie pierdută pentru un maximum de eficiență.

Acesta e răspunsul pentru: De ce ai nevoie de multă carte?

Pentru că, dacă nu ai multă carte, adică multă specializare a minții…faci ca melcul de greu…ceea ce ai reuși imediat, dacă te-ar duce capul.

Ați văzut diferența dintre funcționara care abia bate la taste, de frică să nu confunde literele…și cea care bate la taste vorbind cu tine?

Ați văzut diferența dintre un profesionist…și un pierde vară?

Sau dintre unul care scrie și vorbește mult…și unul care abia leagă două fraze?

Tocmai de aceea, nepotismul adus în locurile celor care pot…ține lucrul pe loc, face să pară grele cele ușoare și dicționarul apare în 5 ani și nu în 6 luni, autostrada se face în 20 de ani și nu în 3 ani, mentalitățile se schimbă în n generații și nu în două sau trei.

De ce?

Pentru că oamenii nu sunt clari ca fântânile și nici adânci ca ele…ci sunt mlaștini ale lipsei de productivitate, sunt o prostie întruchipată.

Imaginea clară a fântânii = un om profund, liniștit, cu amplă proiecție asupra importanței vieții.

Balta împuțită, plină cu pești morți = idei multe în cap, le începe pe toate…și nu duce niciuna la bun sfârșit.

Pământ sec = nu știe decât să consume, pentru că de produs lucruri valoroase nu îl lasă lenea.

Diferențele sunt enorme…

Diferențele sunt cele care ne fac să nu ne confundăm.

Diferențele acestea sunt fundamentale aici și în veșnicie.

Dorin Streinu, O carte pentru un singur cititor (partea a doua) [vol. 14 de poeme, 1999] [1]

***

Poem unui frate de inimă

Frate,
s-ar putea să ne întâlnim în sfera luminii,
fără să ne spunem adio, adio…

Eu s-ar putea să mor fără alegere,
fără să vreau.

Depărtarea ta mă însingurează
și clipele noastre mi se par numărate.

A fi împreună?!
A fi cu mine?!
E prea mult pentru mine.

E prea mult, frate.

Dar s-ar putea să mor
și tu să nu știi.

S-ar putea să afli
mult mai târziu,
când târziul e prea târziu.

Ultima mea clipă va fi o minune.

Va fi o clipă minunată,
cu Îngeri albi
și cu lumină multă.

Voi plânge atunci de fericit
și nu de tristețe.

Tu să mă ții minte tânăr,
bărbat pururea tânăr.

Să-mi săruți fotografia mea cu
ochii tăi albaștri,
albaștri ca marea
plină de azur.

Așa ne-a fost să fie, frate.

Așa a fost să fie: eu primul,
iar tu după mine…

*

Poem scris pe un carton

Mi-a plăcut drama lui,
drama ta.

A fost frumoasă,
ca și cum dramele sunt frumoase și
n-au răspuns
și nu sunt nude.

Ți-am spus că poți
face orice cu viața ta,
dar trebuie să mă respecți
puțin, puțin și pe mine.

Deși n-am preconcepții
mă doare, mă doare
că nu ții,
măcar puțin,
în glumă,
și la mine.

Tu ești a tuturor bărbaților
care te plătesc
numai a mea nu.

Mi-ar plăcea să fii măcar o noapte
sinceră cu mine,
cum ești cu tine,
când tristețea
și sila
te doboară…

Ratarea nu e un nume frumos…

Cel care nu e căzut
poate da sfaturi,
poate face pe împăcatul,
pe fericitul.

Însă eu cad mereu
în mocirlă,
fiind un farsor cu mine
însumi.

Eu nu beau decât ca să mă aud,
să îmi văd infernul în care zac.

*

Cântec de jale

După ce pierzi ești un
nimeni.

Nici țigara nu se
mai stinge pe tine.

Ești stârvul aruncat.
Ești animalul cu laba
ruptă
și care nu are un adăpost.

Cred că a venit timpul
ca poeții să nu mai scrie
nimic
fără ca să-i doară.

Cred că e timpul de pe urmă,
dragii mei.

Toți suferim și
niciunul nu se mai bucură.

Toți ne spălăm în alcoolul
acest sec,
fără astâmpăr.

Eu sunt un pierde vară
și tu alergi?!
Unde?!
Într-o groapă mai mică…sau mai lată?!!

Tu ești mai bun decât mine?!
Nu facem nici cât două cepe
degerate…

Toți credem în iluzia
că suntem mai buni decât ceilalți.

Așa sperăm cu toții.

Însă nu știm ce înseamnă mai bun și nici
față de cine
și de ce.

Nu știu și tare aș vrea
să știu.

Dacă ceva e greșit
atunci, cu siguranță,
ceva în mine e greșit.

Eu am ratat…
Eu am pierdut geanta și portofelul
vieții.

Nu-mi pasă dacă le-a găsit altcineva!

Știu că i-am dat unui sărac
câțiva lei și i-am spus că
nu știu cât timp voi mai avea și eu bani.

El mi-a mulțumit
și m-am mirat de ce.

Mirare și iarăși mirare

Viața e o liturghie
în care toți ne sacrificăm,
uneori fără să știm
prețul…

Păcatele mele cad pe tine
și ale tale pe mine.

Ne amăgim
reciproc.

Așa cred eu:
ne amăgim reciproc.

Amânăm o durere
la infinit
și până la urmă ne îndrăgostim
de ea.

Regret!

Poetul din mine
e un corb alb,
dacă poate exista și așa ceva…